Poesía 

La poesía no se lee
           Se degusta

Tiene una palatividad insaciable

Letras que huelen a Madelaine
            Evocando momentos Proustianos

Derrama erostatismos inexorables
               Fragancias de una idea

El "chuchoter de vanille" de Escoffier
                   Servisse à la russe


La poesía no se lee
              Se escucha en el recóndito ser

Un "fatal fortissimo" de Stravinsky
               Ritmos epilépticos

Disonancias lilas en frenético ostinato.

Tormento de cuerdas
               Armonía apocalíptica.

El crujir de una hoja seca
         Su onomatopeya final.


La poesía no se lee
          Se observa en la neblina

Una Mancha envenenada de Renoir

Coronas decadentes en Canvas
          Imaginarios de keroseno y trementina

La manzana de Cézzane
                  En miradas silenciosas.



La poesía no se lee
            Se siente

Un apogeo sangriento y una sonrisa inesperada

Versos envueltos en la histeria de Beaudealire    

Nostalgia apática de Cioran.


La poesía se vive.

exhilio

Si mi vida fuese plasmada en una pieza de artes plásticas emularía la peor desfiguración del síndrome  von reklihausen jamás vista.
Y aún sin lo grotesco de la imagen, la percepción de su escencia ahuyenta al más noble espíritu, lo despoja de empatía y lo amenaza en el rincón de la huida.
Sola con una vida desfigurada persisto en el camino sin motivo aparente.
Mis pasos son en vano, no coinciden con cromos ni pertenecen a Gea. Mi existencia asincrónica ahogada en entropias patologícas rompen los lazos que forman a un patético humano, lo cual me convierte en quimera errante q observa éxitos ajenos y muecas oscuras si poco me acerco.
Solo me queda invocar la iluminación budista para aceptar mi exhilio de la llamada humanidad.

huida

Su motivo, su pretexto soy yo y mi depresión.
 Yo y mi vida pestilente llena de nada q dar.
Yo no soy yo.
Soy tristeza, soy dolor.
No soy anatomía soy decadencia y lágrimas.
Yo de quien se alejan por q no soy "Ser" soy angustia.
Si mi escéncia fuera percibida, solo un cacho de carne putrefacta se le podría asemejar.

Lagrimas

Tu mirada de ternura entristecida
Su abrazo de incertidumbre adolorida 

Ella siente 

Tu piensas 

Su calma estrepitosa se mantiene con tus latidos.Será un futuro anodino en medio de un pasado atormentado? 

Tu llorasElla suspira 

Tus cariños rotos tocan su pielSus pestañas secas rozan tu pecho

Tú lo entiendes Ella lo espera

Pensamientos

Hay quienes necesitan más poesía:

- Por qué no han leído lo suficiente 

- Por qué no han sufrido lo necesario 

- Por qué no han amado hasta la opresión 

- Por que no viven en ella. 

Mientras tanto cada pensamiento roza un poema y cada mente una biblioteca. 

Molicie

Nadie sufre los estragos de la vida de la misma manera, a nadie le tocará vivir las mismas crueldades y algunos abandonaran la vida sin conocer las desgarraduras del corazón o las llamas del alma.
Muchos otros, indolentes e inconscientes, atraviesan la vida pisoteando gente para asegurar su hedonismo hasta que un día su vida extrema e ilegal los envuelve en la asfixia de la muerte.
Así de fácil y frugal suena la palabra sufrimiento pero las aristas que pueden espinar este vocablo son infinitas. Algunas espinas son escasas y están reservadas para ocasiones especiales, sólo algunos seres tendrán el privilegio de sucumbir ante su veneno.
El sufrimiento es un estado indescriptible y a diferencia de un paisaje, el sufrimiento, no puede ser plasmado en un lienzo ni permitir que otros lo experimenten generando una empatía dolorosa. No. A lo mucho nuestra descripción es suficiente para ocasionar lastima o evocar hastío. 

Dinero, salud y poder provocan que el vulgo aclame e incluso que profese anhelo y estima por el amigo afortunado rodeado de bienes , pero una vez tirado y pisoteado por la vida, sucio y bajo los escombros, no será acreedor ni siquiera de un gesto de amabilidad, una visita significará una pérdida de tiempo, para la humanidad vulgar las conversaciones deberán versar sobre temas "agradables" infortunios o enfermedad son tabúes que la sociedad actual abomina. Observemos al enfermo crónico, al discapacitado, al mendigo, al que ha sufrido la muerte de un familiar, al enfermo de Cancer, al que ha pérdido su fortuna… Quien le busca? Quien le visita? Quien le ayuda? Es posible que al enfermo se le visité en una ocasión por morbo o protocolo, pero una vez hecho esto jamás volverá a procurarsele atención, ya que el humano toma por pérdida de tiempo ( como ya se mencionó ) el acudir en ayuda o compañía de otros. La humanidad vulgar solo encuentra su lugar en el hedonico de lo que el prójimo le retribuya en estatus o materialismo. Qué asco de especie que asco me da el ser parte de esta hez “humana”. Maldita y maligna plaga. Por qué soy parte de esta putrefacta especie? Salvación inmediata a esta castigo no merecido, ergo existencia: Gente que abomine esta putrefacción a la que pertenecemos. 

Al hombre le complace arruinar a otro hombre, jamás debemos fiarnos de aquellos que nos buscan. Faz de humano y corazón de bestias. Cuidarse del engañó y la tradición, así como los males que puedan profesarnos los hombres es menester de cada día y cada hora. 

Humanos … Siempre asustados del sufrimiento, rehuyendo estrujar heridas propias y ajenas, mendigan vergonzosa molicie y dioses benevolentes. Sólo algunos sabios y virtuosos sólo algunos con los que mi intelecto y alma ha estado agradecida. El resto solo busca el circo: ahora se matan por juego y diversión.

Aochlesía

Ocupas la cima y nada te sostiene, sólo tu fuerza y tu sosiego.
Has escogido seguir el camino del recto juicio y es ésto lo que conforma la grandeza de tu alma.

Olvidas las injurias, remedio clave para una tranquilidad perenne.

Evitas lo que el vulgo califica como valioso, ya que es plausible que se incurra en vivir a expensas de satisfacer mendigos. 

Perdidas, dolores, fatigas y torturas se han precipitado sobre ti y ningún infortunio te ha causado gemidos o temores.

Sé que piensas: No me soportaré el día que no pueda soportar un infortunio. 
Siempre transformas el dolor en provecho y fuerza.
Vivir es menester de gladiadores, encarar batallas sangrientas, sólo una rosa inmarchitable y un soldado denodado, solo ellos logran cruzar el camino envenenado. 

Soportas la perdida con magnanimidad. (Tan inevitable es morir, como perder nuestro patrimonio). 

De todos los terribles males y sufrimientos, ninguno te es insuperable.
Siempre de pie ante todos los infortunios y dolores que han sacudido al cuerpo.  

Inquebrantable.

*Aochlesia: termino griego que se refiere a "tranquilidad ininterrumpida"